Nada dije, porque ya nada hay que decir (¿o sí?, quizás nunca lo sepa)…pasó el tiempo, enterrando con el polvo de su arena los recuerdos, como en los ponientes de mi mar embravecido. Pasó…pero nosotros no lo hicimos con él, y el silencio se instaló cómodamente en la distancia.
Simples gestos, de educada cordialidad, como perfectos desconocidos que se saludan amablemente. Y, de repente, la mano en el hombro desata la cólera del porqué y desarma el corazón, de fuego y piedra callado, herido, destrozado de siempre, que ya no grita, suplica, una tregua, que no soporta ese sordo dolor que le impide mirar hacia delante sin enturbiar los ojos…
¿Es que nunca alcanzaré la tierra de nadie?, ¿es que nunca halla paz el alma? Quiero creer…y creo. Y reinvento historias para confundir la conciencia, para calmar los demonios, para espesar el ungüento que cubra aún más las cicatrices, hasta esconderlas, no basta con cubrirlas…hasta que llegue por fin el día en que podamos mirarnos sin dañarnos, tocarnos sin dolernos, hablarnos sin despertar el pasado, que como un niño travieso agazapado aguarda, sepultado, perdido…
