Las horas dejan de tener sentido en la urgencia de la madrugada, pero el trabajo no, porque los cuerpos no dejan de respirar, de dolerse, de quejarse…de expresarse. Parece que fuera otra forma de arte. Paseo entre las camas protegida con el pijama verde, haciéndole frente al sueño (infiel compañero) y al cansancio que tira del punto de cordura…
No dejo de pensarte…acuno tu dolor y lo recuerdo. Sé lo que es, lo que significa, sé del vacío, de la herida lacerante, de lo absurdo de la ausencia, del sufrimiento innecesario, del encrudecimiento de la realidad, de los porqués…
Sé que ninguna palabra llena, ningún abrazo basta, nada sirve…pero estoy aquí..
