A medias lo soñé, viviéndolo como espejismo…porque del sueño a la vigilia apenas se distingue la fina línea del decúbito inconsciente…
Y no lo quise. Ni lo pretendí tampoco. Menos aún en esta vorágine incompleta de fin de mes que ahoga…Cuando de repente el Jardín Tropical de Atocha me impregnó de vapor de agua, de aire verde y húmedo, me zarandeó el alma alzándola por los hombros y gritándole: ¡Despierta! Y, como en un cuento, hice de Cicerone: Reina Sofía, Paseo del Prado, Caixa Forum, el Misnisterio de Sanidad donde elegí, el Prado, Neptuno y Cibeles dándonos la espalda, hirientes de piedra desnudos, poderosos, sin inmutarse a la ciudad inquieta, Círculo de Bellas Artes, Sol. De la mano hasta Príncipe Pío y vuelta a correr por las escaleras del metro, que la carroza se convierte en calabaza y los mortales atienden a sus quehaceres al despuntar el sol…
Posdata sublimada en sms: “La ciudad aún sigue siendo hermosa y permanece intacta a tus pies, aunque no te dignes a conquistarla, pequeña Cicerone…”
