La ciudad (Madrid)

Parada en Callao, paseando por Preciados, manos en los bolsillos, hasta Sevilla, despacio, sol templado a mediodía, almuerzo de deleite en la Finca de Susana, cuerpo de Protos a cuatro comensales, café en el Círculo de Bellas Artes y Paseo del Prado, deshojando la espléndida tarde, hasta el Jardín botánico, donde perdimos los últimos pasos…Madrid es preciosa…

Al lado izquierdo de la cama…

Me escondo en el filo, al lado izquierdo de la cama, a punto de caer, siempre en un vilo. Llueve lento y pausado, sin prisa alguna, que las nubes también huelgan en fin de semana. A oscuras se distinguen las estrellas del techo, los deseos, las realidades…y la indistinguible línea mortal-onírica se difumina, pero el cuerpo no entiende la diferencia, y protesta; se lamenta en un quejido-lamento medio sordo, gime ahogando guardias, trabajo, salientes, agobios, sensibilidades…ninguna postura acomoda las tensiones, ninguna reporta descanso…

Y como siempre las imágenes se suceden…

Yo también tengo el día tonto, o la noche, o deben ser los años, las heridas, las tontas cicatrices…yo también quiero perdonar palabras, desear no haberlas pronunciado, alcanzar a entender aún más si cabe, ajustarme el vestido que nunca me sienta, reir los lunes y los viernes, colocarme las pecas frente a tus pestañas, alumbrarte “-no ser parte de ese ser tan torpe, que se enreda la prisa y las ausencias”…No te hieras, yo procuraré también no dolerme, nadie dijo que sobrevivir fuese fácil, en este mundo de asfalto en el que no termino de encontrarme…

Tengo miedo de quedarme sin olas…