Afronto mi calendario, desenfoco los días y éstos se traducen en números de escasa perspectiva: tres semanas, en tres semanas empezará todo y acabará todo este periplo (o parte de él); lo que supondrá una extenuación al principio, luego un alivio y finalmente una nostalgia, porque con el tiempo todo se dulcifica (menos mal) y todo esta “entrega de verano” quedará reducida a una mera anécdota de “¿te acuerdas de aquellos días…?” y a cenizas, porque la mente humana está extraordinariamente diseñada para sobrevivir, para sobreponerse, para superarse…
Estoy caminando en la línea divisoria, entre el yin y el yang, deseando y temiendo, haciendo equilibrios para no caer de ningún lado y poder apreciar con claridad, aunque no siempre lo consigo…Aunque a veces, la suerte vira, sin que nada lo augure, sin vientos que izen velas ni mareas que arrastren. Esta mañana encontré una pieza más que me faltaba y me detuve, dejándome caer en ese línea de fuego, un pie colgando en cada parte, sin volcar la balanza: “Me miraba y mi realidad parecía ajena, me observaba y no me reconocía, caminaba y aunque pareciera que esos pasos los daba el mismo, ese mismo ya no era el mismo“
Gracias por volver Gus, por alumbrar la ciudad que aguarda, por ayudarnos a soñar despiertos y ofrecernos otra visión del mundo…
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Cien escritores españoles eligen los cien libros que marcaron sus vidas para completar un reportaje de Prado. Cien libros relativos que se supone hemos de leer obligatoriamente aunque, como el autor bien dice, “todo es relativo en lo que respecta a las verdades absolutas, y los cánones siempre son polémicos, discutibles, subjetivos, versátiles y, a menudo, y como consecuencia de todo lo anterior, efímeros“. Me divierten los números que elige para acompañar la selección de obras de autor, sólo cinco escritoras en una lista de cien volúmenes, claro que los encuestados fueron 23 mujeres y 77 hombres…sí me divierte, porque es fortuito, en las letras no cuenta el género del autor, menos aún cuando se trata de seleccionar las obras que marcaron un antes y un después en nuestra existencia. Porque cuando uno lee un libro que cambia o ha cambiado su vida, lo último en lo que repara es si fue escrito por un hombre o una mujer, porque es indiferente. Llegó y transformó. 1 línea, 30 párrafos ó 7 volúmenes. Da igual la consistencia, la forma, el tamaño o la extensión. Llegaron. Y transformaron.
En esta mañana de domingo imagino a más de alguno repasando la sucesión de obras con el dedo índice y señalando mentalmente (o en papel, que haberlos haylos) cuáles sí, cuáles no, anotando los próximos y sonriendo ante las coincidencias. Yo también me sumo al ejercicio matutino, después de hacerle los honores a mi querido Vicent, en el ritual del séptimo día de la semana, con una gran taza de café, deleitándome los sentidos en el paraíso que despierta…
Si tuviera que elegir mis diez libros, nunca lo he pensado, pero seguro que secundaría la opinión de muchos de ellos; sin embargo, no son diez…son miles los libros que han cambiado mi vida (sin palabras no somos nada)
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