Pesan las palabras que nunca hube pronunciado,
a deshora…
Aquellos recuerdos fugaces que cuestan toda una vida olvidar,
las caricias de viento que nunca estremecieron,
la cama inmensa desecha, a repartir,
entre mi soledad y yo…
Y no lo pienso, elijo el lado izquierdo diáfano, por si hubiera que huir…
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Escribe Vicent:
“Sólo hay tres clases de hombres, los vivos, los muertos y los que navegan, pero cualquier navegante del Mediterráneo se volverá loco si trata hoy de encajar con la realidad los nombres de los vientos que rigen en ese mar. Según su origen, el gregal es el viento que viene de Grecia; el siroco, de Siria; el lebeche, de Libia; la tramontana, de tras los montes. El gregal es un noreste y allí no está Grecia; el siroco es un sureste y allí no está Siria; el lebeche es un suroeste y allí no está Libia; la tramontana es un norte y los montes están en todas partes. Existe también el mistral o viento maestro, que proviene del noroeste. En la Provenza hay una región con ese mismo nombre, aunque la Provenza tampoco está en el noroeste. Cuando se dice que el levante sopla del este, de donde se levanta el Sol y el poniente llega del oeste, de donde se pone, sólo es verdad los dos únicos días de equinoccio, porque el Sol va derivando hasta 30 grados al norte o al sur el resto del año. Para resolver este enigma hay que encontrar un punto en el Mediterráneo donde el nombre y la dirección de los vientos encajen. Ese lugar existe y su elección fue producto de un consenso entre pescadores sicilianos, mercaderes genoveses y catalanes, navegantes tunecinos, corsarios y piratas berberiscos, que surcaban esas aguas en el medievo (…) Sólo hay una isla en medio del Mediterráneo donde los nombres de los vientos responden a su dirección. Esa isla es Malta. En La Odisea se la llama Ogigia, el ombligo del mar. Allí permaneció siete años Ulises en brazos de la ninfa Calipso. Pero en literatura el viento es una ficción. Por eso en cualquier latitud donde uno se halle, el gregal llegará de Grecia; el siroco, de Siria; el lebeche, de Libia, siempre que el viento sea una forma de poderosa locura que, unida a la marea del tiempo, al final te lleve a Ítaca. “
Y, heme aquí, en mi propia Ítaca, sin ombligo de mar (ni mar), recordando las estrellas de un pueblo pequeño de la sierra…( donde el viento no es una ficción…me arrastró aquí)
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Repaso rápido al correo, selección de “importantes” antes de sucumbir al ecuador de la medianoche y lamentar la nueva puesta a punto tras el paréntesis y la persecución reanudada en pos de las manecillas del reloj…
A pie de párrafo: “Hoy es el día de la revolución francesa:liberté, egalité, fraternité…Sé que todos esos conceptos los llevas grabados a sangre y a fuego y que te hacen transitar por la vida con (…)” con lo que no puedo seguir leyendo, porque aunque no se pronuncie, me sabe; ironías de la vida, puedo ser invisible y transparente a la vez…
¿Quién decía aquello de “quiéreme cuando menos lo merezca que será cuando más lo necesite…”?
(Gracias por abrazarme con palabras…gracias)
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A veces, a uno le gustaría ser completamente invisible…sólo a veces…
Círculos concéntricos, que no viciosos, se solapan…el del café, el del reloj sin manecillas, el de los amigos insatisfechos, el de las no-vacaciones, el del sueño-desvelo-duermevela-insomnio…como un caleidoscopio, a veces hiriente de color, a veces teñido de grises…
Y, mientras, ajena, la abeja obrera perpetúa su ritual, danzando en círculos para su reina, que no es sino ella misma…
“Y al final comprender
-con todo lo que implica la palabra final, (…)-
que la historia privada de unos ojos
configura la forma de su entrega,
dilapida el afán de ser dos frente al mundo,
le pone a los silencios
ecos de multitud inalcanzable.”
De Javier Cánaves, el regalo perfecto que desgrana palabra a palabra el vacío, la soledad, el dolor…o, al menos, ahora, en este impreciso instante de la noche, así se me antoja, porque todo podemos interpretarlo, al fin y al cabo, como nos plazca…
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949 Second Ave. Bet. 50-51 Street. Frente a frente, con sendos vasos con hielo ‘cortesía siempre de la casa’ (y sin preguntar) y un café delicioso que a poco que decrece vuelven a llenar, adorable refill…Iniciamos el día con el ritual del desayuno y las confesiones, entre conversaciones en inglés, spanglish, español, francés…cualquier idioma que se precie se sienta cerca y se homenajea con unos ‘eggs benedict’ paracafrontar de buen humor el día…
‘María, me han hecho vocal de residentes…’ Ella sonríe y lo celebra, deseándome un buen comieno de verano. Yo me hundo en el sillón yankee y suspiro bien hondo…
No es que la realidad me persiga, es que somos nosotros, aunque pasemos el control de la aduana y no detecten el exceso de equipaje que se acumula sobre los hombros…
Pero el pensamiento es fugaz, sólo dura una décima de segundo, porque de repente me sorprendo planeando el hoy: Subir al Empire, pasear por Broadway, el Flatiron, visitar Strand Book Store, almurzo en Penelope, cena en Republic…
Azar, realidad, ficción…llega un punto en que todo se confunde en una nebulosa, que sólo el poder de la mente descifra, porque no conoce fronteras ni lenguajes…
Lástima que el dial no marque el punto exacto para poder volver a codificar la emisora y oirte nuevamente, sin mediar palabra, sólo para sonreirte de pensamiento, que es lo único que me queda, seguirte en la prudente distancia: “Tuve la inmensa suerte de conocerte…aunque no pueda verte, la ciudad es más grande sabiéndote aquí. Cuídate…”
Despliego la portada y tres páginas color crema:
“Todo empezó por un número equivocado, el teléfono sonó tres veces en mitad de la noche y la voz al otro lado preguntó por alguien que no era él. Mucho más tarde, cuando pudo pensar en las cosas que le sucedieron, llegaría a la conclusión de que nada era real excepto el azar. Pero eso fue mucho más tarde (…)”
Cierro, antes de que sangren las cicatrices que creemos bien sanadas. Agradezco el gesto, sobre todo, porque no tenía por qué; el detalle, la gran elección de Paul Auster, que ni aún conociéndome podría haber acertado mejor. Todos tenemos derecho a volver sobre nuestros pasos, rectificar, encontrar nuestro punto de partida y volver a empezar…pero, ¿por qué ha de doler tanto?
Espero encontrar mi ocasión. Gracias…
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He perdido el Norte. Asida bien fuerte la brújula en el fondo del bolsillo y aún así, he perdido mis puntos cardinales…Me arrastra la vorágine, el caos del día a día, me puede, me succiona la corriente hacia alta mar y por más que braceo fuerte no consigo encontrar un vestigio de madera sobre el que flotar hasta llegar a aguas más calmadas…
Me desdoblo y veo la imagen angustiosa desde tierra firme, con las manos hundidas en los bolsillos, como anclas grotescas y pesadas, la mirada perdida, oyendo de fondo la cantinela de todos, esos que se empeñan en decirme que “sí sé lo que quiero, que lo tengo muy claro”…pero no es cierto, las impresiones ajenas son como espejismos que se difuminan…
Aún ando buscándome…en todas partes…y, sin embargo, no puedo dejar de correr…
