Pensamos que el tiempo curará nuestras heridas, calmará nuestro dolor, nos rehará, en definitiva. Pero no, simplemente nos lo hace más llevadero, nos sobrepone o, tal vez, sólo nos aporta serenidad, el único bálsamo patentado para sanarlas.
Y aún así, son tan friables que, a veces, sangran al más mínimo roce…solo a veces…
“Ese”, según la RAE, pronombre, con cinco acepciones:
1. pron. dem. Designa lo que está cerca de la persona con quien se habla, o representa y señala lo que esta acaba de mencionar. U. las formas m. y f. c. adj. y c. s.
2. pron. dem. Pospuesto al nombre, tiene a veces valor despectivo.
3. pron. dem. U. en femenino, designa la ciudad en que está la persona a quien nos dirigimos por escrito.
4. pron. dem. U. como sustantivo en diversas frases donde tiene un significado impreciso de ocasión, vez, situación, jugada, o equivale a un sustantivo sobrentendido.
5. pron. dem. U. en neutro, equivale a veces a lo mismo.
Me pregunto cuál de las cinco será al que se refiere el séptimo comentario…¿la tercera?, ¿la primera?, ¿la segunda? Me previno un amigo, le agradecí sus molestias y me esforcé por hacerle saber que no se preocupara. Las ventajas y desventajas de tener un dominio público son éstas, entre otras…gustar o no gustar, entender o no, decantarse o no. Adoro la crítica constructiva, el comentario fundamentado, el poder de la razón, pero “contra gustos-como dijo un gran sabio en su momento- no hay nada escrito”, en esa gran diversidad de preferencias radica la grandeza del ser humano…es un alivio saber que no todos somos iguales, que no todos disfrutamos de los mismos placeres, que no todos nos deleitamos con los mismos platos, los mismos parajes, los mismos amigos…menos mal, si no, sería una lucha sin tregua…
Escribo para mí y los míos, tal y como registra la mente, ejecutan los dedos. Ni siquiera lo pienso, ni siquiera sobrescribo, corrijo o vuelvo sobre lo escrito, porque ya es pasado, ya ha prescrito. Por eso, no me molesto en absoluto, descuida, sé que habrá quienes participen de mi festín y quien lo cuestionen. Compartiré con aquellos que gusten, quienes no, espero que disfruten de otro…el mundo está lleno de infinitos detalles en los que fijarse, sólo hay que elegir.
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Y al agotar la dura jornada, alguien que no es digno de mención, recrimina las letras que no fueron escritas con nombre propio, pero que así las asumió el lector, herido de ego, sintiéndose reflejado especularmente en un puñado de frases dirigidas en otra dirección…
Y acuño a Sartre, que en su pluma suena más digno que en la mía: “no me siento vinculado en absoluto a lo que he escrito pero no reniego de nada de lo que he escrito” y a Savater que le responde, acto seguido, porque “cada línea, cada página tiene su qué, su porqué y sobre todo su fecha. Estoy seguro de que en su día cumplieron una función…“
Siento doler…y aún me cuesta encontrar la saeta que causó tal mal, porque aquí no hay dardos envenenados, ni dianas, ni arcos, no hay más que un lienzo transparente, de sinceridad, de blancos y negros que todo lo traslucen…sobre el que ir esbozando el día a día…
A saber…
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Capítulo 11, página 88, de mi querido Bach: “Nunca / te conceden un deseo / sin concederte también la facultad / de convertirlo en realidad. / Sin embargo, / es posible que te cueste / trabajo.” Sin duda, es posible…
Era, azul y blanco. Era y es. Azul y blanco, de los colores del cielo lleno de nubes, pero más intenso. Más azul, más blanco. Durante años fue el baúl de los juguetes, generación tras generación, de hermano a hermano, hasta que la infancia no tuvo lugar, y la adolescencia lo llenó de cartas, recortes de periódicos, diarios de experiencias, de sensaciones, de citas de autores, de postales de lejos…y los años lo fueron cerrando, terminando de ordenar las nostalgias.
Apenas faltan tres meses largos para que nazca la niña de mis ojos, y ya hace tiempo que le pertenece. No como un quehacer más en la interminable lista de preparativos, sino como el legado de ilusión familiar, la única herencia, simbólica, de valores, de imaginación, de alegrías, de ganas de vivir…un baúl azul vacío, con ruedas, para transportarse a cualquier otro mundo de fantasías…
Y las cartas, los recortes, los diarios, las flores secas de los admiradores, los despojos y retales de una década atrás, los embalé cuidadosamente al alba, sin apenas mirar, que el lastre del pasado a veces nos nubla el presente, y a veces no es el momento de desempolvar recuerdos, simplemente hay que dejarlos estar. Por eso, con las primeras luces del día, les hice un hueco en el altillo, donde todo tiene lugar (su lugar).
Ahora, un par de cajas tierra con naftalina próximas al tejado aguardan, para cuando haya algo que contar…
De nuevo estación, maletas, abrazos, penúltimos adioses, cuídate mucho, no quiero que te vayas…que contigo, una parte de mí se aleja, otra penosamente sobrevive y otra muere.
De nuevo, antes de irme, me asomo al mar, o “la mar” como describe Hemingway en su clásico, para curar a golpe de olas las heridas, que calmen, que dejen de sangrar a baño de salitre. Pero un gentío de agosto ha colonizado la arena y apenas se intuye la línea donde rompe la furia marina…
Y, por eso, de nuevo, me hago de kilómetros al volante, que sé dónde hallar mi paz, con esa pestaña de luna que corona el oeste, como un haz fino de luz cortando los azules decadentes y anaranjados de la tarde que cae.
Ya descuento los días esperando que vuelvas…
Es obvio…y quien no lo crea, que se acerque a contemplarlo con sus propios ojos…
Por algo lo llamo el paraíso…
Amanece sobre el pantano de Manzanares y aún permanecen las voces en las aceras regresando de las fiestas. Huele a café sin tostadas, pero reconforta, sobre todo el saber que me hago de maletas para marcharme…por eso tal vez no llegó a sonar el despertador, o quizás tampoco conseguí conciliarme con el sueño; lo único que se desperezaba esta mañana era en mi interior la alegría del regreso, que ya empieza a irradiarse, porque vuelvo a casa…a ese punto definido del Sur que se escribe con “K”, cercano al paraíso…
(El punto de partida)
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“Soltar todo y largarse y largarse —qué maravilla—,
atesorando sólo huesos nutrientes
y lanzarse al camino pisando arcilla,
destino a las estrellas resplandecientes.
Pantalones raídos, zapatos viejos,
sombrero de ventisca, ojo de garra
escudriñando enigmas en los espejos
y aprendiendo conciertos de las cigarras.
Con amores fugaces e inolvidables,
con parasiempres grávidos como espuma
y el acero afilado de los probables
colgado vigilante junto a la luna.
Soltar todo y largarse. Qué fascinante
volver al santo oficio de la veleta,
desnudando la vida como un bergante
y soñando que un día serás poeta.”
Mañana, mañana suelto todo y me largo…¡qué maravilla!
Vino. Así, sin más. Trajo a Klimt, dedicado, y un abrazo. Y un ojalá…ojalá que te vaya bonito, quién sabe lo que en la vida nos espera, quiero verte feliz. Aguanté el ejército de lágrimas y sonreí, porque jamás el adiós fue tan dulce…
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