La crítica

Y al agotar la dura jornada, alguien que no es digno de mención, recrimina las letras que no fueron escritas con nombre propio, pero que así las asumió el lector, herido de ego, sintiéndose reflejado especularmente en un puñado de frases dirigidas en otra dirección…

Y acuño a Sartre, que en su pluma suena más digno que en la mía: “no me siento vinculado en absoluto a lo que he escrito pero no reniego de nada de lo que he escrito” y a Savater que le responde, acto seguido, porque “cada línea, cada página tiene su qué, su porqué y sobre todo su fecha. Estoy seguro de que en su día cumplieron una función…

Siento doler…y aún me cuesta encontrar la saeta que causó tal mal, porque aquí no hay dardos envenenados, ni dianas, ni arcos, no hay más que un lienzo transparente, de sinceridad, de blancos y negros que todo lo traslucen…sobre el que ir esbozando el día a día…

A saber…

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